Кажется, это было всего пару лет назад, пожалуй, даже поменьше. В голове, без преувеличения, ежедневно рождались новые идеи. Я, поправ небезызвестную славу Цезаря, мог заниматься куда как более, чем семью делами - видеомонтаж, звукозапись, вокал, игра на гитаре, рисование, компьютерная графика, стихи, проза... Все это гармонично уживалось во мне, лишь дополняя и расцвечивая друг друга новыми красками. Пусть выходило у меня не особенно хорошо. Но все же и не самым худшим образом.
Меня хватало на все. Я искренне не мог понять, как это возможно - чувствовать усталость. Да, руки опускались, и частенько. Но тут же, будто как нельзя вовремя брошенный спасательный круг, - новые идеи. Как правило, значительно лучше тех, что были заброшены.
Я был генератором идей, да. Пусть и не умел частенько их воплотить, но это уже вторично.
Теперь, черт подери, наверное, старость. Я не просто пуст, но словно выпотрошен. Я ничего не хочу только потому, что ничего не могу. Попросту не способен.
Можно было бы сие объяснить, как это модно теперь говорить, "творческим кризисом". Чушь. Куда как более вероятно, что "генератор" все же был не более, чем "аккумулятором", заряженным ограниченным количеством энергии идей. Энергия расходовалась как попало, на мириады лампочек уличного освещения, теперь же в собственном доме (читай - душе) приходится сидеть в темноте.
Если бы себя было заменить так же просто, как тот аккумулятор...